sábado, 21 de marzo de 2009

ser...,de la luz al beso....






ERES

Eres el rocío
de la noche
sobre la palmera.

Eres la violeta
que brota
en el desierto.

Eres el reflejo
del rayo
en el agua limpia.

Eres la semilla
que cabalga
las olas y el viento.

Eres el embrujo
de la luna
bajo el cielo maya.


LA LUZ

Una ventana abierta,
un taburete, una mesa,
un colchón de esparto,
una cama de piedra.

Y la luz,
la de una vela,
la del sol,
la del alma.

Es cuanto
necesita el poeta
para soñar
y escribir a su amada.





EL BESO

Siente el aire
el roce alado
de tu presencia.

Palidece el sol
al sentir tú mata
de pelo negro.

Tiembla la luna
por un beso
de canela y fuego.

lunes, 16 de marzo de 2009

Mi Padre


EN LOS OJOS
DE MI PADRE

En la habitación de mi madre,
sobre el cabezal de su cama
cuelga en la pared un cuadro
con la foto de mis padres.

De niño cuando cometía
una fechoría imperdonable
iba a hablar con mi padre,
me miraba en sus ojos.

Le pedía el temple
y fuerza de carácter,
la vergüenza necesaria
para seguir mirándole.






EN LA TUMBA
DE MI PADRE

A mi padre Olivier
lo mataron los muertos
sin paz y sin tumba.
Y no lo mataron,
que la muerte
no mata la vida.

Admiro y amo a mi madre
por su temple y coraje,
por llorarle en silencio
sin hacerle un reproche,
por ser su digna esposa,
compañera y fiel amante,
por defender su nombre
y honrar su memoria
más allá de la muerte.

Hoy la tumba de mi padre
luce grabada una paloma
y un letrero que dice:

A Olivier Herrera García:

Al esposo, amigo y padre,
quienes hoy te guardamos
tu nombre y tu memoria.
Que a ti no te mataron,
tú fuiste más lejos.

Las balas no matan ideas.

Los muertos no matan la vida.

domingo, 8 de marzo de 2009

Mis raíces...Ella...


DOMITILA
Hija del sol y la lluvia,
nieta del relámpago,
la hoz y el arado.

Eres la campesina
más dulce y linda,
valiente y digna.

Eres quién me dio
sangre y leche
para que viviera.

Eres quién me dio
amor y vida
para que creciera.

Eres el origen,
pasado y presente
de mi vida.

Eres DOMITILA

Fuiste el amor
de mi padre
y eres mi amor.

Niña salvage,
tierra fecunda,
agua limpia.


LA BICICLETA DE DOMITILA

Era una bicicleta negra
de mujer y de paseo
la bicicleta de Domitila.
Con ella iba los sábados
y domingos todo el día
por las masías y corrales
con dos grandes cestas
-una delante y otra detrás-
y una vieja romana
pesando el queso de oveja
que los lunes iba a vender
en el mercado de Castellón.

Domitila iba todos los días
a la finca de los abuelos;
Isabel la del Mas de Culla
y Quico él de Benafigos.
Y allí ante el Mediterráneo,
entre El Sol de Ríu, la Torreta
i l'ermita de Sant Antoni
Domitila segaba de sol a sol
la hierba que subiría a Alcalà
el carro del tío Vicente, la hierba
que le vendería su niño
subido en el carro al caer la noche.

Su niño recorría las calles sin luz
gritando con toda su fuerza,
cuerdas vocales y pulmones
de un niño de diez años
¡DO-NES, HER-BA TEN-DRA!
Domitila encendía el fuego
con leña seca de almendro;
daba la comida a las gallinas,
los conejos y la cerda de cría,
luego ponía la holla del día,
lentejas con tres butifarras,
sémola con pan o sopa de ajos.

Domitila fue la más valiente,
de cuantas mujeres vistieron
pantalones los años cincuenta.
Pedaleó montada en bicicleta
peleó por sus niños noche y día,
al enviarles limpios a la escuela
para darles cultura y conciencia.
Fue esposa, amante y compañera,
y de sus hijos fue madre y padre,
ella halló la fuerza y el coraje,
sacó su nervio de gata salvaje,
sus garras de pantera viuda.

Ya en la decada de los 60, Domitila se compro una moto peugot 125 y siguio recorriendo con la moto los caminos de Cabicorb y Alcossebre con las dos cestas y la vieja romana para luego ir a Castellón cada lunes para vender el queso de oveja.

Y así hasta que yo cumplí los 20 años, para regresar de Clermont-Ferrand (Francia) donde trabajaba en la Michelin, sacarme el carne de conducir y comprarnos una furgoneta el año 1967 para poder seguir comprando y vendiendo -además de los quesos- frutas y verduras en Alcalà de Xivert, en el mercado de Abastos de Castellón y por los mercados de los pueblos de la provincia de Castellón.

Olivier Herrera

miércoles, 4 de marzo de 2009




LA TÓRTOLA Y EL OLIVO


En la copa de un olivo una tórtola hizo su nido,
llegaron los cazadores y... mataron a su amor.



SOY HIJO

Soy hijo de Domitila y de Olivier.
Nací y crecí libre como mi padre,
como la mujer que me dio la vida.



HONRARÉ

Conozco bien mis orígenes.
Y honraré hasta la muerte
la memoria de mis padres,
los huesos de mis muertos.



ÉL Y ELLA

Él, con su noble y firme
actitud ante a la muerte.
Ella, fiel a su nombre
y a su memoria,
fueron ejemplos
siempre vivos
de trabajo y cultura,
dignidad y decencia.

martes, 24 de febrero de 2009


LA TÓRTOLA Y EL OLIVO


En la copa de un olivo una tórtola hizo su nido,
llegaron los cazadores y... mataron a su amor.



SOY HIJO

Soy hijo de Domitila y de Olivier.
Nací y crecí libre como mi padre,
como la mujer que me dio la vida.



HONRARÉ

Conozco bien mis orígenes.
Y honraré hasta la muerte
la memoria de mis padres,
los huesos de mis muertos.



ÉL Y ELLA

Él, con su noble y firme
actitud ante a la muerte.
Ella, fiel a su nombre
y a su memoria,
fueron ejemplos
siempre vivos
de trabajo y cultura,
dignidad y decencia.

martes, 17 de febrero de 2009

Esther en esos tiempos


LAS HUELLAS DE ESTHER



Desde antes del fuego

y el hacha de piedra,

de la noche sin dioses

ni notarios ni historia,

nos llegan las huellas

que dejaron las mujeres

pintando en el techo

de las cavernas.

Desde la isla de Pascua

y del centro de Bretaña,

del corazón de Escocia

desafiando el viento

y el paso del tiempo,

llegan las piedras,

llegan los cánticos

y círculos mágicos.

Llega el eco lejano

de quienes vinieron

del agujero negro

sin luz ni materia,

donde no cuenta

ni Dios ni el tiempo.

Y vinieron de más allá

del silencio y la nada

recorriendo el espacio

en corceles de nieve

para poner a tus pies

la espada templada

con la sangre del dragón.

en la boca del volcán

Para ofrecerte sus dones

el día de tu nacimiento

honrando tu cuerpo gitano

con el arte y la prudencia,

la sabiduría de la danza

y la belleza de la palabra

más justa y necesaria

en el son de una guitarra.

viernes, 13 de febrero de 2009

Más poesía de Olivier Herrera

Cuando te vi

Cuando te vi, me vi un niño

Con los dedos en la mermelada.

Cuando te vi, vi que escribiría

Mis más bellos poemas de amor

Si te trataba como te sentía,

De igual a igual.

Que si tú eras la misma

Yo no iba a cambiar.

Tú vales cuanto vales por SER,

Ser mujer y ser como eres.

Una más de cuantas defienden

Su amor y libertad, su dignidad.


LA PANTERA

Hermosa y elegante,

Sencilla y romántica

Leíste de adolescente

Los viajes de Gulliver,

Salgari y Julio Verne,

Lamartine y Baudelaire,

Santa Teresa de Jesús

y San Juan de la Cruz.

Hoy te niega y adula

Esa España mojigata,

Timorata y alcahueta,

Hortera y papanatas,

Cobarde e hipócrita,

Inculta de Alta Cuna

Que juzga y condena

Cuanto ignora.

Hoy te ama y respeta

Quien te conoce y sabe

Que tus valores reales

Son los que aprendiste

De niña en la escuela.

Sin ellos, sin tu sangre

Y tu belleza latina,

Herencia de tu madre.

Tú no serías quien eres

Esther...

Ni honrarías a tu padre.

Sin tu cultura y coraje

TÚ, no serías nadie.

Tú serías la ilustre necia,

La sombra de la nada

Mi triste y pobre reina.

Tú lo has sabido siempre

Al valorar lo que más vale.

Tú naciste para volar allí

A donde no llegan los buitres.

Naciste hermosa y felina,

Naciste con la piel suave,

Aterciopelada y morena.

Naciste libre y pantera.